Es noche y emprendo
retirada de esta tarde transparente
y calma.
Trono oscuro, monstruo
que adquiere entidad y se abalanza
sobre el vidrio
golpea, demanda
bajar hasta ese vórtice
inmenso frío que alberga muerte.
Quedan tres almas en la orilla
se cubren verdes
de gracia y vuelven
al cobijo de alguna historia
vuelteando en círculos.
La memoria de tu cuerpo, su piel
manchada en rojo no responde
a la curvatura exacta de mi mano.
Debí contestar a su llamado.
Piso maderas y reclamo
ese pueblo para vos,
te pertenece.
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